Vorejo les moles llunyanes,
que esmolen l’escuma que s’adorm
deleitosa o ensopida, damunt l’estora marina
perfumada d’abril.
De la mà al dit,
del dit a l’anell,
de l’anell al posat reflexiu,
amb els
ulls resseguint l’or,
mentre dubten els silencis
en el gest mateix,
i sospirar excusant viure.
Vorejo un altre pensament,
com abrigar arrels de flors
en les torretes del terrat
i esgotar la suor i la llum diurna,
costejant “l’enllà” de la mirada,
sense res més a fer.